No frescor da manhã, encontrei-me perdido pelas labirínticas vielas do distrito histórico. As pedras das ruas sussurravam histórias antigas enquanto eu seguia para cerca de quatro ou cinco bancos espalhados pela área.
O primeiro foi o Bancolombia, uma senhora majestosa das finanças com sua imponente entrada estilo grego. Mas hoje, ele estava guardado por grades de ferro, com apenas uma pequena porta entreaberta à esquerda, onde um policial vigilante mantinha guarda. Ele balançou firmemente a cabeça e fez gestos indicando o próximo destino.
Segui adiante, procurando outro "banco". Entrando em um, fui direcionado à outra rua, mas infelizmente, aquele banco também me respondeu com um triste balançar de cabeça.
O quarto banco estava escondido em um prédio de escritórios, acessível por uma entrada lateral. Uma multidão animada havia se reunido ali, formando uma fila paciente. Perto dali, um homem local com brilhantes piercings metálicos no ouvido conversava casualmente com um senhor mais velho contra uma tela de guia. Após algum tempo, ele se despediu e chamou uma jovem estonteante para perto. "Uh... não, inglês? Soso," ela disse apologeticamente, acenando com a mão e apontando para a outra lado da rua.
O quinto banco surgia à frente, um titã temático verde com janelas circulares como uma visão futurista. Ao me aproximar de um banqueiro elegante, fiquei aliviado ao descobrir que ele falava um pouco de inglês. Exibindo as palavras "Quero trocar moeda" na tela do meu celular, expliquei minha missão. Com precisão polida, ele informou-me, "Não este escritório", e me direcionou para a Western Union.
Com renovada determinação, segui novamente, traçando um caminho sinuoso próximo ao famoso Museu do Ouro. No caminho, barracas vibrantes transbordavam com frutas coloridas e produtos artesanais, suas cores dançando sob os raios de sol. Policiais armados patrulhavam a área em uma formação solta, enquanto um delicioso cheiro de salsicha subia de um carrinho movimentado no meio da rua.
Foi nesse momento que a frustração transbordou. Perdido em pensamentos, continuei caminhando e, de alguma forma, acabei do lado de trás de uma rua que já havia passado três vezes antes. Ali, para minha alegria, sinais anunciando troca de moedas me saudaram em cada canto. Na beira da rua, escondido discretamente, havia uma pequena loja da Western Union.
Enquanto fazia fila ao abrigo da parede aquecida pelo sol, o sol latino me banhou com seu brilho dourado, iluminando ainda não amadurecidos frutos da primavera. O ar úmido misturava-se com o cheiro de gasolina, e meu estômago roncou alto de fome. Para minha decepção, a Western Union anunciou que havia atingido o limite diário para dólares americanos e não poderia mais ajudar.
Sem desistir, entrei com ímpeto no estabelecimento vizinho e troquei meu dinheiro lá com fervor.
Um dólar americano valia mais de 4000 pesos—uma quantia impressionante que me deixou ao mesmo tempo aliviado e surpreso.
