Depois de compartilhar fotos da minha primeira trilha na floresta tropical, alguém deixou um comentário em minhas redes sociais: "Você parece uma pessoa selvagem de verdade."
A expressão "pessoa selvagem" parece estranhamente satisfatória quando você a diz em voz alta.
Fazer trilha no Brasil é nada menos que uma aventura selvagem. Não há caminhos pavimentados para guiar seus passos, e não há bancos para descansar quando a fadiga se instala. É tudo sobre mergulhar um pé na lama, agarrar raízes com mãos trêmulas, saltar entre rochas irregulares e, muitas vezes, acabar com alguns arranhões ao longo do caminho.
Em uma ocasião, uma garota apareceu carregando um livro e um ovo, provavelmente imaginando-se relaxando sob as árvores, lendo calmamente enquanto saboreava seu lanche. Mas a natureza tinha outros planos—a sua casca de ovo se abriu dentro do livro, danificando-o tão completamente que ela nunca mais o abriu.
David usou calças curtas para sua primeira trilha, apenas para descobrir que os arbustos de frutas silvestres estavam cheios de espinhos. Ao chegar de volta, suas pernas estavam ardendo com incontáveis ferimentos pequenos. Em casa, ao lavar a lama endurecida, ele encontrou suas pernas cobertas de arranhões de todos os tamanhos. Ele tropeçou repetidamente, coxeando para fora da floresta com mais do que um pouco de dúvida se a vida urbana havia preparado ele para esse tipo de selva.
No dia em que eu fui, choveu pesadamente na véspera, e partimos às 4 da manhã, chegando ao início da trilha pouco antes do amanhecer. A névoa da floresta tropical ainda estava presa a tudo, envolvendo-nos em seu abraço esmeralda. Árvores verdes, trepadeiras verdes, musgo verde grudado em pedras verdes, raízes verdes serpenteando pelo chão, água verde cintilando sob nossos pés—mesmo o ar parecia tingido de verde.
Primeiro, todos se preocuparam com suas roupas e sapatos ficando encharcados e sujos. Mas depois de algumas quedas, alguns rolos desajeitados e atravessando riachos gelados, algo mudou. Começamos a nos soltar. Foi então que senti o oxigênio puro da floresta enchendo meus pulmões, aliviando meu espírito, lavando qualquer irritação e me libertando da preocupação com sujeira ou lama.
Por esses momentos, eu realmente me tornei uma pessoa selvagem.
Nana é meio indígena, sua mãe pertence a uma tribo remota, enquanto seu pai vem da cidade. Durante a trilha, ela tirou seus sapatos e caminhou descalça, apesar das instruções rigorosas do guia para usar calçados robustos e fechados—nem sandálias serviriam. No entanto, lá estava ela, avançando com confiança sem hesitar.
Quando perguntada se doía, ela simplesmente respondeu que cresceu caminhando com seus pés firmemente conectados à terra. Perto do final do trilha, próximo a uma cachoeira rugindo, ela sentou-se graciosamente sobre uma pedra lisa e polida pela água. De sua mochila, ela tirou um conjunto de equipamento para preparar mate, conhecido localmente como chimarrão—uma pequena panela de barro modelada após designs indígenas, uma canudo de filtro metálico, uma termos e folhas de erva-mate trituradas.
Assistir a ela preparar o chá foi quase surrealis, como testemunhar o nascimento da primeira máquina a vapor. Sua conexão com a terra e as plantas, sua encarnação do que significa ser uma pessoa selvagem nas montanhas, repentinamente nos pareceu elegantemente natural.
Por fim, não somos todos feitos dos mesmos elementos da terra, das folhas das árvores e das águas dos rios? A essência da natureza corre por nossas veias. Entrar nesta floresta despertou algo primitivo dentro de mim—ancestralmente enterrado profundamente em meus genes, acordado pelo cheiro da terra molhada pela chuva. Assim como serpentes evocam um medo inato transmitido por gerações, estar próximo à natureza evoca uma alegria que ecoa as histórias de nossos antepassados.
Talvez seja por isso que, em *O Alquimista*, Santiago pôde conversar com o sol, dançar com o deserto e se transformar no vento sussurrando pelas folhas. À sua maneira, ele também era uma pessoa selvagem.
