Après avoir partagé des photos de ma première randonnée en forêt tropicale, quelqu’un a laissé un commentaire sur mes réseaux sociaux : « Tu ressembles à un vrai sauvage. »
Le terme « sauvage » semble étrangement satisfaisant lorsqu’on le dit à voix haute.
Faire de la randonnée au Brésil relève d’une aventure sauvage sans pareille. Il n’y a pas de sentiers pavés pour guider vos pas, et il n’y a pas de bancs où vous reposer lorsque la fatigue s’installe. C’est tout simplement de se plonger dans la boue, de saisir des racines d’arbres avec des mains tremblantes, de sauter entre des rochers tranchants, et souvent de finir avec quelques écorchures au passage.
Un jour, une fille est arrivée en portant un livre et un œuf, imaginant probablement se détendre sous les arbres, lisant tranquillement tout en dégustant son snack. Mais la nature avait d’autres projets—the œuf s’est cassé dans son livre, ruinant celui-ci à tel point qu’elle ne l’a plus jamais ouvert.
David est parti en randonnée en short, découvrant rapidement que les buissons de baies sauvages étaient couverts d’épines. Lorsqu’il est revenu, ses jambes étaient en feu avec des milliers de petites blessures. À la maison, en lavant la boue séchée, il a découvert que ses jambes étaient couvertes de griffures de toutes tailles. Il est tombé plusieurs fois, boitant en sortant de la forêt avec plus qu’un peu de doute quant à savoir si la vie en ville l’avait préparé à ce genre de nature sauvage.
Le jour où je suis partie, il avait beaucoup plu la veille, et nous avons commencé notre randonnée à 4 heures du matin, arrivant au point de départ juste avant l'aube. Le brouillard de la forêt tropicale collait encore à tout, nous enveloppant dans son étreinte émeraude. Des arbres verts, des lianes vertes, de la mousse verte accrochée aux pierres vertes, des racines vertes serpentant sur le sol, de l'eau verte scintillant sous nos pieds—even l'air semblait teinté de vert.
Initialement, tout le monde s'inquiétait de voir ses vêtements et chaussures trempés et souillés de boue. Mais après quelques chutes, quelques roulades maladroites et une traversée de ruisseaux glacés, quelque chose a changé. Nous avons commencé à lâcher prise. C'est alors que j'ai ressenti l'oxygène pur de la forêt remplir mes poumons, alléger mon esprit, effacer toute irritation, et me libérer de toute inquiétude concernant la saleté ou la crasse.
Pendant ces instants, j'ai véritablement été un sauvage.
Nana est demi-indienne, sa mère appartenant à une tribu reculée, tandis que son père vient de la ville. Pendant la randonnée, elle a enlevé ses chaussures et marchait pieds nus, malgré les instructions strictes du guide de porter des chaussures solides et étanches—not même des sandales auraient suffi. Pourtant, là elle était, avançant avec assurance sans hésiter.
Lorsqu'on lui a demandé si cela faisait mal, elle a simplement répondu qu'elle avait grandi en marchant avec ses pieds solidement connectés à la terre. À la fin du sentier, près d'une cascade rugissante, elle s'est assise élégamment sur un galet poli par l'eau. De son sac, elle a sorti un ensemble d'équipement pour préparer du maté, connu localement sous le nom de chimarrão—un petit pot en argile stylisé selon les conceptions indigènes, une paille en filtre métallique, un thermos, et des feuilles de yerba mate écrasées.
La regarder préparer le thé semblait presque irréelle, comme assister à la naissance de la première locomotive à vapeur. Sa connexion à la terre et aux plantes, son incarnation de ce que signifie être un sauvage dans les montagnes, nous a frappés soudainement comme étant élégamment chic.
En fin de compte, ne sommes-nous pas tous faits des mêmes éléments que la terre, les feuilles des arbres et les eaux des rivières ? L'essence même de la nature coule dans nos veines. Marcher dans cette forêt tropicale a éveillé quelque chose de primitif en moi—an souvenir ancien enfoui profondément dans mes gènes, réveillé par l'odeur de la terre humide après la pluie. Tout comme les serpents déclenchent une peur innée transmise de génération en génération, être proche de la nature suscite une joie qui échoit aux histoires de nos ancêtres.
Peut-être est-ce pourquoi, dans *Le Alchimiste*, Santiago pouvait parler avec le soleil, danser avec le désert, et se transformer en vent soufflant à travers les feuilles. À sa manière, il était aussi un sauvage.
